Mero choisit de superviser directement certains aspects du projet de reconstruction, optant pour des responsabilités qui ne nécessitent pas une expertise technique approfondie. Il décide de se concentrer sur la coordination des équipes, le suivi des avancées visibles, l’organisation des ressources et, surtout, la communication avec les habitants, une tache qu’il juge essentielle pour rallier les c?urs à cette entreprise ambitieuse. Cette approche lui permet de rester activement impliqué sans se perdre dans les méandres des calculs d’ingénierie ou des plans architecturaux qui échappent à son expérience. Sven, observant cette décision avec une curiosité bienveillante, s’interroge sur les priorités que son compagnon souhaite établir dans cette vaste reconstruction.

  Le quartier près du fleuve s’étend sous un ciel souvent voilé par les fumées des chantiers voisins, ses batiments autrefois modestes – des maisons aux fa?ades de bois brun et aux toits de tuiles rouges légèrement inclinés – réduits à des carcasses noircies par l’incendie. Les quais, jadis bordés d’entrep?ts aux murs de pierre ocre et de hangars aux charpentes rustiques, ne sont plus qu’un chaos de poutres effondrées et de planches calcinées, tandis que le fleuve, large et paresseux, reflète les teintes grises de ce paysage désolé. Les rues pavées, autrefois animées par le va-et-vient des charrettes et des marchands, sont jonchées de débris, leurs rigoles autrefois emplies d’eau vive désormais obstruées par la cendre et la suie. ?à et là, des vestiges subsistent – une cheminée solitaire dressée comme une sentinelle, un mur à moitié écroulé révélant les restes d’une fresque aux couleurs fanées, des éclats de verre brisé scintillant dans la lumière pale du matin.

  Après réflexion, Mero désigne la communication avec les habitants comme sa priorité. Il comprend que leur confiance est cruciale pour le succès du projet, dans une ville encore hantée par les ombres de la catastrophe. Cette mission lui offre une place au c?ur de la reconstruction sans exiger qu’il manipule directement les outils ou déchiffre les esquisses des ingénieurs. Sven, approuvant cette orientation avec un sourire discret, commente : ? C’est bien pensé, Mero. Les habitants ont besoin d’entendre une voix qui les guide dans ce chaos. ?

  Pour structurer cette tache, Mero élabore une stratégie claire et réfléchie, mêlant son sens du devoir à une écoute sincère des besoins du peuple. Il ordonne l’établissement d’un bureau de communication au centre du quartier fluvial, un batiment modeste mais accueillant construit en pierre claire tirée des carrières voisines, ses murs blanchis à la chaux contrastant avec les ruines environnantes. La fa?ade, ornée d’une porte en bois massif aux ferrures de fer forgé, s’ouvre sur une salle lumineuse aux fenêtres encadrées de volets verts, offrant une vue sur les rues où les charrettes commencent à rouler à nouveau. à l’intérieur, des bancs de chêne usé, polis par des années d’usage, sont alignés le long des murs, leurs surfaces marquées par les entailles du temps. Une table robuste, couverte de parchemins froissés et de plumes d’oie aux pointes tachées d’encre, tr?ne au centre, prête à accueillir les préoccupations des citoyens. Des étagères bancales, chargées de registres aux couvertures de cuir rapé, s’alignent contre un mur, tandis qu’un atre éteint, noirci par des feux passés, ajoute une note de rusticité à l’espace. Mero désigne un responsable, un homme au visage avenant et aux cheveux poivre et sel, dont la plume rapide note avec diligence chaque parole, transmettant ensuite les points essentiels à son ma?tre pour une réponse rapide.

  Mero organise également des consultations publiques régulières, tenues dans les places du quartier sous des auvents de toile blanche tendus entre des poteaux de bois, leurs bords battant doucement sous la brise venue du fleuve. Ces rassemblements attirent des foules d’habitants, leurs vêtements encore marqués par la suie et leurs visages burinés par l’épreuve, qui s’assemblent sur des bancs improvisés faits de planches récupérées ou restent debout, les bras croisés, sous des ciels traversés de nuages gris. Les places, bordées de batiments à moitié relevés – des murs de pierre brute aux arêtes encore irrégulières, des poutres fra?chement taillées empilées près de charrettes aux roues grin?antes – vibrent d’une énergie mêlée d’espoir et de méfiance. Les pavés, nettoyés des débris mais encore fissurés par la chaleur du feu, portent les traces d’un passé douloureux, tandis que des saules aux branches tombantes, plantés récemment le long des berges, ajoutent une touche de verdure hésitante au paysage urbain renaissant. Il met en place un système efficace pour recueillir leurs doléances et suggestions, avec des scribes aux doigts tachés d’encre consignant chaque mot dans des registres reliés de cuir, leurs pages jaunies bruissant sous la brise légère, assurant qu’aucune voix ne soit ignorée.

  Pour garantir une information claire et constante, il supervise la publication de bulletins – des affiches placardées sur les murs de pierre noircie par la fumée, leurs lettres tracées à la main en encre noire contrastant avec la chaux fra?che, et des annonces portées par des crieurs dont les voix résonnent dans les ruelles étroites bordées de décombres, leurs échos rebondissant sur les fa?ades des maisons à moitié reconstruites. Ces messages, rédigés avec une simplicité étudiée pour toucher même les moins lettrés, décrivent les avancées des travaux – ? Les premières maisons près du quai des Tisserands seront achevées dans quinze jours ; leurs murs de pierre tiendront face aux vents d’hiver ? – et anticipent les désagréments – ? Une coupure d’eau est prévue demain près de la place du moulin pour poser les conduits ; des citernes seront disponibles à l’angle de la rue des Saules, sous les nouveaux saules plantés ce mois-ci. ? Chaque détail est pensé pour éviter les malentendus et apaiser les craintes, une tache que Mero mène avec une attention méticuleuse, ses yeux scrutant les parchemins sous la lumière vacillante des chandelles dans son bureau à l’école.

  Il crée également une équipe dédiée à la gestion des plaintes et des urgences, composée d’hommes et de femmes aux manières courtoises mais efficaces, capables d’intervenir rapidement lorsqu’un habitant signale un problème – une fuite dans une canalisation temporaire qui inonde une ruelle étroite, ou un retard dans la livraison des vivres qui laisse un marché aux étals de bois brut à moitié vide. Mero maintient une présence visible dans le quartier, se rendant souvent sur place vêtu d’une tunique sobre aux manchettes brodées d’un discret fil d’argent, ses bottes foulant les pavés encore chauds des travaux récents. Les habitants commencent à reconna?tre sa silhouette élancée et son regard attentif, leurs salutations, d’abord hésitantes, se faisant peu à peu plus chaleureuses – un hochement de tête d’un batelier aux mains calleuses, un sourire timide d’une femme portant un panier d’osier débordant de linge.

  Sven, admirant cette structure avec un sourire léger, commente un jour alors qu’ils traversent une rue bordée de maisons aux murs à moitié relevés, leurs pierres blanches scintillant sous un ciel voilé par des volutes de fumée lointaine. ? Tu as un talent pour rallier les esprits, Mero. Cette ville te doit plus que des murs neufs – elle te doit une voix. ?

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  Mero incline la tête, une lueur de satisfaction dans les yeux, son regard balayant les échoppes aux toits de tuiles encore humides de la dernière pluie et les charrettes aux roues grin?antes qui transportent des poutres fra?chement taillées. ? C’est assez ainsi ?, répond-il, sa voix teintée d’une assurance tranquille. ? Ils doivent savoir que nous sommes à leurs c?tés, sans les écraser sous des détails qu’ils n’ont pas à porter. ?

  Les mois s’écoulent, et sous la supervision attentive de Mero et Sven, les travaux dans le quartier près du fleuve commencent à dessiner une nouvelle silhouette urbaine. La ville de Mor, encore marquée par les cicatrices de l’incendie, se redresse peu à peu, ses rues s’animant des bruits de la vie renaissante – le claquement des marteaux sur les clous, le grincement des charrettes tirées par des chevaux aux naseaux fumants, et les voix des habitants discutant sous les auvents de toile tendus au-dessus des étals provisoires, leurs planches de bois brut encore odorantes de résine. Les batiments émergent des cendres comme des phénix de pierre et de bois : des maisons aux fa?ades de pierre claire, leurs fenêtres encadrées de volets peints en vert sombre, s’alignent le long des ruelles repavées où les rigoles drainent les eaux vives des pluies automnales, leurs murmures se mêlant au clapotis du fleuve.

  Le fleuve, large et sinueux, serpente à travers le quartier, ses eaux scintillant sous un soleil pale qui perce les nuages gris, reflétant les silhouettes des grues de bois qui s’élèvent au-dessus des chantiers comme des sentinelles vigilantes. Les quais, bordés d’entrep?ts aux fa?ades ocre renforcées de poutres massives, retrouvent leur éclat, leurs portes cintrées s’ouvrant sur des intérieurs où résonnent les cris des bateliers et le clapotis des vagues contre les pilotis de bois sombre. Les anciens entrep?ts, autrefois réduits à des carcasses calcinées, cèdent la place à des structures robustes aux toits pentus recouverts de tuiles rouges luisantes, leurs intérieurs animés par le ronflement des forges et le cliquetis des métiers à tisser, tandis que des fumées légères s’échappent des cheminées de pierre noire, montant en volutes gracieuses vers un ciel traversé de nuages cotonneux.

  Les places, bordées de maisons à moitié reconstruites – leurs murs de pierre brute aux arêtes encore irrégulières, leurs poutres fra?chement taillées empilées près de charrettes aux roues grin?antes – vibrent d’une énergie nouvelle. Les pavés, nettoyés des débris mais encore fissurés par la chaleur du feu, portent les traces d’un passé douloureux, tandis que des saules pleureurs aux branches tombantes, plantés récemment le long des berges, ajoutent une touche de verdure apaisante au paysage renaissant, leurs feuilles frémissant sous la brise venue du fleuve. Les rues voisines, encore jonchées de tas de pierres et de poutres empilées, s’animent du passage des charrettes aux roues grin?antes et du murmure des artisans au travail, leurs échoppes modestes aux fa?ades de bois peint – ocre, vert olive, rouge sombre – ajoutant des éclats de couleur au gris des cendres.

  Mero se consacre à la communication avec une constance exemplaire, s’assurant que les habitants restent informés et écoutés. Le bureau du quartier fluvial devient un lieu vibrant, ses murs de pierre claire résonnant des échos des citoyens qui s’y pressent – des marchands aux tuniques élimées portant des paniers d’osier débordant de poisson séché, des femmes aux jupes rapiécées discutant sous les fenêtres ouvertes, des enfants aux pieds nus jouant près de la porte avec des batons et des cailloux ramassés dans la rue. Les fenêtres, encadrées de volets verts, laissent entrer les parfums mêlés des épices grillées des vendeurs ambulants et de la terre humide des chantiers voisins, tandis que les bancs de chêne usé, leurs surfaces marquées par les entailles du temps, accueillent les visiteurs dans un murmure constant de conversations.

  Les consultations publiques, tenues sous des auvents de toile blanche battus par le vent du fleuve, attirent des foules croissantes. Les places, bordées de maisons aux murs à moitié relevés et de tas de pierres empilées, se remplissent d’habitants aux vêtements encore tachés de suie, leurs visages burinés par l’épreuve mais éclairés d’une lueur d’espoir. Mero y appara?t, souvent flanqué de Sven, pour expliquer les progrès des travaux avec une clarté qui apaise les esprits, sa voix résonnant au-dessus du clapotis du fleuve et du grincement des charrettes passant sur les pavés. Sven, avec une pointe d’humour, détend l’atmosphère – ? Bient?t, vous voyagerez en tramway sans même salir vos bottes ! ? lance-t-il un jour, provoquant des rires parmi la foule rassemblée sous les auvents, leurs ombres dansant sur les murs de pierre brute. Les doléances sont consignées dans des registres aux pages noircies d’encre par des scribes aux doigts agiles, leurs plumes grattant le papier dans un bruissement régulier, et Mero veille à ce que des réponses suivent rapidement – un puits temporaire creusé près d’un marché aux toiles délavées, une distribution de vivres organisée sous un hangar aux poutres encore odorantes de résine, son toit de tuiles rouges luisant sous un ciel d’un bleu pale.

  Les bulletins d’information deviennent une tradition bienvenue, leurs affiches placardées sur les murs blanchis des batiments renaissants – des fa?ades de pierre claire aux arêtes encore irrégulières, leurs fenêtres encadrées de volets verts ou ocre – leurs lettres tracées en encre noire contrastant avec la chaux fra?che. Des crieurs, leurs voix fortes portant loin dans les ruelles étroites bordées de décombres, lisent les messages à haute voix pour ceux qui ne savent pas déchiffrer – ? Les travaux du marché couvert débutent la semaine prochaine près de l’ancienne taverne du Saule, un batiment aux arches de pierre blanche qui accueillera bient?t vos étals ; préparez-vous à une semaine de bruit ! ? ou ? Une déviation sera mise en place près du pont est, ses arches de pierre noircie encore debout, jusqu’à la fin du mois ; des citernes d’eau seront disponibles à l’angle de la rue des Marchands, sous les saules nouvellement plantés. ? Ces efforts, bien que modestes en apparence, renforcent peu à peu la confiance des habitants, qui commencent à voir en Mero non seulement un héritier royal, mais un allié dans leur quotidien bouleversé.

  Sven, fidèle à son r?le complémentaire, soutient ces initiatives tout en s’occupant des ressources pour les artisans. Ses visites aux ateliers résonnent du bruit des marteaux frappant le fer et du sifflement des soufflets ravivant les braises, les forges reprenant vie sous des toits neufs aux charpentes robustes, leurs murs de pierre ocre s’élevant comme des phares d’espoir dans ce paysage en reconstruction. Les rues voisines, encore bordées de tas de pierres et de poutres empilées, s’animent du cliquetis des métiers à tisser et du murmure des cordonniers au travail, leurs échoppes modestes aux fa?ades de bois peint – ocre, vert olive, rouge sombre – ajoutant des éclats de couleur au gris des cendres. ? Tu as un don pour rallier les c?urs, Mero ?, lui dit-il un jour, alors qu’ils inspectent un quai nouvellement achevé, le bois lisse sous leurs bottes scintillant sous un ciel d’un bleu pale traversé de quelques nuages cotonneux, les cordages fra?chement noués reposant enroulés près des bollards de fer, le fleuve reflétant les teintes dorées du couchant.

  Mero lui adresse un sourire complice, son regard balayant les eaux scintillantes et les maisons aux cheminées fumantes qui s’élèvent peu à peu le long des berges, leurs toits de tuiles rouges luisant sous un ciel voilé par la fumée des forges voisines. ? Chacun sa force ?, répond-il, sa voix empreinte d’une assurance tranquille. ? Ensemble, nous ne faisons pas que rebatir une ville – nous la réinventons, pierre par pierre, espoir par espoir. ?